Почему-то уже не хочется поделиться своим одиночес

*  *  *
Почему-то уже не хочется
поделиться своим одиночеством.
Не красавица, не пророчица –
отражение в зеркале морщится. 

Как апрельское солнце несмело.
Я стучу надоедливо мелом.
А на крышах коты загорелые –
это в будущем, в августе. В целом

жизнь бежит по проторенной лестнице
так, что впору от счастья повеситься.
Моя нежность в ладони уместится.
Только шарик-то вертится, вертится…

Снова вечер рассвет не догонит.
Будет зарево биться в агонии.
Я – в составе – в последнем вагоне.
В небе облаком – красные кони.

Пусть в улыбке – осенние шрамы.
В партитуре моей – только гаммы.
Я познала триумф и провалы
слишком рано, увы, слишком рано.

Лунным светом печаль искалечена.
Но живу ожиданием вечера.
Я хмельным вдохновеньем отмечена,
хотя пить уже, вроде как, нечего.

Лепестков вишнёвой метелицы
остаётся ждать и надеяться.
И хорошее всё перемелется,
и плохое… А шарик вертится.