Старый дом

Пустой продрогший старый дом
Хранит в себе секреты лета.
Дневник забытого поэта
Всю ночь листали мы вдвоем.

Простой бумаге доверяя
Свои надежды и мечты,
От злых насмешек погибая,
Поэт исписывал листы.

«Зачем писать? К чему творенья?
Души израненной труды,
Коль неминуемо забвенье,
И снег запорошит следы

К пустой обители поэта.
А деревянный мезонин
В раздумьях будет ждать рассвета,
Один, как я… Всегда один!

Зачем творить, Господь, скажи мне?
На мой вопрос найди ответ!
В глобальной лотерее жизни
Я вытянул не тот билет!

Как на дороге счастья тесно!
Лишь избранный по ней пройдет.
И для меня на ней нет места –
Закрыт мне в счастье переход…»

Листы бумаги со стихами
Пылятся в ящике стола.
В одних горит надежды пламя,
Другие жалят, как пчела.

А я нашла частичку сердца,
В отчаянии крик души,
Закрытой за тюремной дверцей.
А ведь душа хотела жить!

Печальное произведенье…
Крик, расколовшийся о лед.
Забытые стихотворенья
Никто уж больше не прочтет…

Нет! На рассвете стихнет вьюга,
И в мире будут без конца
Поэты – находить друг друга,
Стихи – растапливать сердца!

2005 год