Белка

             
Лежу - лицом в тарелке,
В мозгу - скребётся мысль:
Неужто это – Белка?
Иль может, просто – мышь?
P.S
Мозги мои от алкоголя отсырели,
Все мысли спутались и склеились в комок,
Они прокисли и заплесневели, -
Теперь не разберу: Что – Благо? Что – Порок?
                _?-?_


Рецензии