Как царь-певец, тугой искавший плоти,
Чтоб напоследок немощь обогреть,
Для стылых чувств ищу тугую плеть,
Ищу врачей в Силене и Эроте,
Товарищах, пускай, порой лихих,
Да верных. С ними жизнь приобретает
И сок, и цвет, и запах, словно в мае
Забытый куст. И чу! — крадется стих…
Но в ходе самоисцеленья — c'est la vie —
Внезапно возникает опасенье,
Что не заменит вдохновенья опьяненье,
Как и совокупление — любви…
А пусть влюбленности! В эпоху суррогатов
и кризисов — что громкие слова!
Знай, в очажок подбрасывай дрова,
Да радуйся тому, чем днесь богаты…
О, если б мысль холодная одна
Рождала стих, не дожидаясь чувства!
О, алгебры свободное искусство!
О, дарящие рифму времена!..
Пустое все. А значит — погрешим.
Пусть — очажок, в него — сучек посуше.
Все врет огонь, и все же — это лучше,
Чем сквозняки пустующей души.
Пустоты
© Copyright: Николай Пропирный, 2008
Свидетельство о публикации №108122402004
Свидетельство о публикации №108122402004
Рецензии