Гастарбайтер, музыка, свирель

Мама c переломом в 1-ой Градской....
Да и я сама,
как  тень её беды.
Час пик,
я вышла из больницы.
И сумерки зимы
сгущают краски тьмы.
Бреду к метро и что-то вспоминаю.
И что не вспомнишь,
всё результат ошибки.
Такие же , как я,
толкаются, бранятся ....
и холодно ,и  зябко , вьюжно.
И всех нас месит город
невидимой натруженной рукой.
А на углу угрюмый гастарбайтер,
он терпеливо мерзнет,
пытаеся согреться ,
от поземки
он прячется за угол сурачной Москвы.
Он так старательно выводит на  свирели
музыку,
как прописью ,прописанную трелью.
Его аул теперь так далеко,
как-будто на другой планете
и ей он посылает песни эти.
Как чингачгука в этот холод занесло?
И я , как старина-Сизиф ,
толкаю впереди себя
свох ошибок груз и заблуждений,
чтобы продвинуться ещё на шаг
среди толпы ,
усталых соплеменников моих.
И гастарбайтер без аула
на планете нашей лишний.
Лишь его музыка одна,
плывущая над всеми головами ...
Одна она- права в своём звучанье
права, права, права...
парит над нами музыка,
как ангел безучастный
за все наши грехи и смутные дела.
И для меня она сейчас спасенье,
моя душа вся высохла от слёз,
и я - такыр обледеневший,
она , как плакальщица, плачет за меня.
Ну, как тут не подкинуть мелочёвку
инопланетчику в нашей глухой зиме...
Плачь, музыка - подруга, обо всём ,
о чём уже не в силах плакать я.