С утра перепутает заспанный зимний вокзал
внеплановый дождь с перезвоном весенней капели...
Уходят... Уходит... До точки опоры – неделя...
Сутулятся плечи, и взгляд твой мешает сказать,
что смерть не пугает... своя. Перекрёстки в толпе
сведут к параллелям стремительные наши спины
в движении «от». Только руки немыслимо стынут,
а так – всё привычно давно – без тебя... о тебе...
Воск пачкает стол. Отражения лгут в зеркалах.
Согреться бы в мыслях (что толку от маленькой свечки?!).
Вновь комната ниже и уже. И ветер. И вечер.
И кто-то всегда уходящий. Такая игра:
в последний момент обнаружить, почти умерев,
и пульс – тихим признаком жизни, и тёплые руки,
и в чёрном квадрате окна Неоконченной фугой
намоленный снег, закруживший огни фонарей...
23 декабря 2008
Такая игра
© Copyright: Буянова Ольга, 2008
Свидетельство о публикации №108122401159
Свидетельство о публикации №108122401159
Рецензии
Хороший стих.
Немного напрягает "стремительные" - вроде и понятно, что там должно быть противоречие, но уж больно строчка выламывается.
Александр Ра 2 13.10.2010 18:26 • Заявить о нарушении
Немного напрягает "стремительные" - вроде и понятно, что там должно быть противоречие, но уж больно строчка выламывается.
Александр Ра 2 13.10.2010 18:26 • Заявить о нарушении
Меня там ещё и перенос строки напрягает...
Пока не знаю, что с этим делать (хотя и время уже достаточно прошло)
.
Спасибо, Александр!
Буянова Ольга 13.10.2010 23:52 Заявить о нарушении
Пока не знаю, что с этим делать (хотя и время уже достаточно прошло)
.
Спасибо, Александр!
Буянова Ольга 13.10.2010 23:52 Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.