Прости, родной. Я так была скупа.
Я так была безжалостна, любимый.
Но не моя оборвалась тропа,
И ничего не списано могилой.
Как холодно на свете мне одной...
Мой мальчик, я во многом виновата.
Но ты... Под влажной ледяной землей
Ты видишь ли, какой была расплата
За юности шальной бездумный жар,
Который адским пеклом обернулся?
Неверный смерть направила удар.
О господи, зачем ты промахнулся!
Мне все равно: иметь иль не иметь,
К потерям я, казалось бы, привыкла,
И сердце было сильным, было гибким,
Но разом все остановила смерть.
Да, без меня живут прекрасно все,
Спокойно спят, о встречах не мечтают,
Чужое имя нежно повторяют
И забывают, наконец, совсем.
Живут прекрасно... Если бы ты жил!
Пускай с другой, пусть лучше, чем со мною...
Но что мне делать с этой пустотою,
С холодной отрешенностью могил?
Стихотворение из архива
Прости
© Copyright: Светлана Бестужева-Лада, 2008
Свидетельство о публикации №108122304539
Свидетельство о публикации №108122304539
Рецензии