бывает,
заходишь часто,
и выход - чёрной лишь меткой
не знаешь,
где ты
и как ты,
сломан;
случайным ответом,
может, и не напрасно;
снова сверху уроки,
чтобы знал на пятёрку,
и от зубов отлетало...
а ты всё никак не можешь,
со старой весной распрощаться,
и никак не запомнить,
самых родных поучения,
от шоковой терапии:
в дрожь до сих пор
и в темень,
каждым утром бросает,
дабы не видел дня ты...
странно...
но так бывает,
вновь забываешь звуки,
голоса,
что как праздник,
дрожь умершего утра,
каждый твой день застилает,
горько кусаешь губы,
обжигаешься кофе,
душ вперемешку с болью,
холодом обжигает,
и никуда не выйти,
словно продал рассудок,
мыслей острые стрелы,
одна за другой, -
прямо в нУтро,
и так шаги измеряешь,
играя в душе con Dolore,
фетиши собирая,
с новой мечтой расставаясь...
тупик
© Copyright: Георгий Троицкий, 2008
Свидетельство о публикации №108122304354
Свидетельство о публикации №108122304354
Рецензии