Кошка

Птицы не устают безнадёжно стучаться в окно. Ветер самодурно тормошит тоненькие липовые веточки. Афиши судорожно дрожат на прямоугольных столбах. Чистые жёлтые автомобили скользко пролетают по белоисполосованной дороге, не глядя на наши растаманские светофоры. Солнечно. Круглые хлопья беспрерывно падают на собачью будку, в которой давно умерла большая собака. Кошка уныло смотрит на всю эту финальнозимнюю кутерьму, зевает и вдруг улыбается: меня заметила. Мне незачем выходить из дома – окно на городскую дорогу обо всём проболтается.     Отчего-то болит голова.    Сижу тут в рыжем пушистом  шерстяном свитере.   Пью молоко с кофе.   Печатаю  письма , стуча по клавишам  новопокрашенными  отточенными ноготками.   Думаю о том, что мистика всё-таки есть ( вокруг меня ее точно выше крыши).  Думаю о том, что у меня есть симпатичный мальчик  и , если верить, любящий. Еще он курит ментоловые и капитально сидит на колёсах.  А сейчас, наверное, катается по своему огненному побережью( по полу с подогревом) в уже начавшейся ломке и     истекает кровью. Просто минут пятнадцать назад , уходя, я разбила красивую вазу на множество  осколков( вот интересно, откуда она взялась в его бардаке-ремонте…), предварительно закатив истерику на тему никому не нужной его глупой зависимости. Вот я некогда тоже сидела на ПС, но никто и не догадывался о моей слабости… Кроме двух моих подруг, но что толку – одна глухонемая, а другая укатила к своему молодому человеку в горы!
  Да, думаю, ему сейчас плохо, больно, наверное… А я тут сижу в пушистом рыжем свитере, такая шерстяная и гордая. Пью молоко с кофе. Печатаю письма самой себе. Не зря голова болит. МЯУ.
С благодарностью ,  к   А.М. и просто М.
                21 декабря  . Скоро 2009…