***

Мы привыкл
мерить словами
все, что нам кажется
смыслом.
Но однажды,
переживаешь
Невыразимое.
И что же?
Немота нарывается
на инерцию
той колесницы,
что привыкла болтать
и засорила историю
знаками смысла,
в которых нет жизни,
внимания взгляд не течет,
а вырывает мгновения,
каждое равное
Вечности.
Вот формы.
бессвязно - одновременны.
Суета их организует
определениями.
Одни замещают другие,
под предлогом
главенства,
с которым никто
не согласен.
Кто-то коментирует
Жизнь, пытаясь добраться
до смысла
или виновных посчтавить
напротив себя.
А как же - не я!
Соучастник уродства.
Одни развлекают усталых.
Другие последние
силы кладут,
чтобы устать.
Сценарий один.
Вдруг все режиссерами стали.
Вот если бы только
жизни своей,
не чужой.
А она одновременно
взывает к тем,
кто еще слышит
и понимает
цену выбора.
Привычная смерть
от притязаний, не знавших Любви.
Уродству чувств
уже не хватает
фантазии.
Как им хочется
выдать -
боль несогласья
за мудрость.
Она-то ведь может
уладить.
Если это она.
А пока если слаб,
изойдешь от сомнений,
так и не поняв
единственной Правды ,
что дарят себе,
снизойдя в озареньи.
Где Мир в надежде
на лучшее.
Кто-то ведь сможет
почувствовать выход.
Ведь было не раз.
Этот спаситель
в каждом.
Осталось лишь
встретиться.