Май
Так он зовется не зря.
Травами ветер пропахший,
В белом снегу тополя..
Гроздья сырые сирени,
Хмель забродивших садов…
Терпкая млечность, упавших
В лужицы солнца, цветов..
Первых покосов рассветы,
Кисти калин кружева…
Микст из акаций, ирисов
И по ночам соловья..
Свидетельство о публикации №108122102953