Немногое
Рождает умершие сны,
И страх утраты, как разлука,
Висит, как марево в пути.
Безвременна… бесчислен промах…
Ушёл, не помнишь, не щадишь,
И крик, как кость, сжимает дёсны,
И боль, как разум, - впереди.
1999 год.
Свидетельство о публикации №108122004272