Не греет душу

Держат бежевые стены   белый потолок.
Провода гудят, как вены. В венах нервный ток.
На виске пульсирует тоненькая жилочка.
Жизнь, куда ты повернешь на крутой  развилочке?

Язычок свой высунув, дальше, от усердия
Пишет кардиолог про левое  предсердие…
Пишет пульмонолог про жесткое дыхание,
повторяет  терапевт  мудрые названия.

Только мне не пишется, датчиками спутанный,
я лежу, как экспонат, простынью закутанный.
Иглами приколотый (в пору звать  экологов),
я лежу, как бабочка, в лапах "энтомологов".

Зиму видеть я хочу, поле безмятежное,
но со штампом простыню вижу белоснежную..
За окном пейзаж унылый, стынет, как приклеенный.
На стекле кто рисовал осень, злонамеренно?!

Пишут снова обо мне, только я не радуюсь,
ходит мой недуг во мне,  топая и крадучись.
Будь артистом , иль певцом, стой в толпе на  паперти
Со своей болезнью ты, словно в клетке, взАперти!

Бьешься в поле, в одиночку, хоть один не воин.
И никто о том не знает, не обеспокоен.
В поединке  равных сил  так бывает нужно,
чтобы хоть одна душа была неравнодушной.

Чтобы женская рука движением  неспешным
дотронулась до виска,  трепетно и нежно!
Эскулапы  победили, вылечили тело,
залатали мое сердце, хватит до апреля.
Я живу, как раньше жил, сердце свое слушая,
а оно  молчит угрюмо и не греет душу.