Все поэты - маленькие принцы

Минует день - в своей тоске занозной...
Что вспомнит он - бездельник и поэт?
Мух одиозных минуэт венозный?
Венозных мух?! - МУЗ сонных минуэт!
*   *   *
Никчёмное, казалось бы, созданье -
в хозяйстве непригодное! Обед
или другое что - не в состояньи...
Лопочущий слова, как логопед...
Без денег, без семьи. Порой - без крова,
живущий подаяньем буквоед.
И всё-таки: в начале было Слово!
А перед ним - в начале - был Поэт.
*   *   *
Вот достойная жизнь поэта:
краткий миг воровского лета
да раздумий волчьих зима...

Ледяная пыль у излуки,
золотая стужа разлуки!
Да скитаний пустых сума...
*   *   *
Оставь надежду на богов –
они давно уже не с нами!
Один поэт, как идиот,
дорогой, вымощенной снами
благих намерений, идёт.
*   *   *
Теперь, когда иное воронье,
(не с нами бог! Хотя он и не с теми.) –
мы все равно – покрытое рваньем,
враньем отравленное семя.
*   *   *
Расколот мир земною осью сколот.
На чем стоит? На честном слове тех,
кто до сих пор с тремя китами спорит,
напялив донкихотовский доспех.
*   *   *
Ночь напролет – еще одну – не ту! –
перетерпев, весь – ожиданье чуда,
поэт, как филин, ухнет в пустоту…
Еще ему аукнется оттуда!
*   *   *
Ночь еще та! Ночь – датская, пардон!
Слова, слова, слова… Авось – сольется
их эхо в унисон – в тот самый стон,
что песнею у нас зовется!
*   *   *
Плюнь на все – на славу, на признание –
кубик-рубик неудач! В ответ –
миг уединения, изгнание –
ёкнет сердце глухо: ты – поэт.
*   *   *
От века - вина ль его? - сна виртуального
останется вечно дрожащая тварь!
И только поэт - допотопный дикарь -
убеждён в уникальности не уникального.
*   *   *
Суждено небесами и бесами?
Смерть поэта – оплата бессмертья?
Значит, умница – пуля дантесова?!
Яд – красавец на шпаге Лаэрта?
*   *   *
Впасть в простоту?! По-сути - в пустоту...
кончая немотой. И всё ж, кому-то,
услышать тишину! Как ноту, ту,
что, отзвучав, звенит ещё минуту...
*   *   *
Принц маленький, купи шкаф несгораемый!
Забейся в угол, глубже и - дрожи!
Вновь ищет повод и опять - в Сараево
мир - тот ещё! - над пропастью, во лжи.
*   *   *
Не красота спасла
мир на исходе века:
смирение осла –
призванье человека.
*   *   *
Поэзия дружит с котомкой плеча.
Поэзия любит любить сгоряча!
Поэзия бродит с судьбою.
Поэзия бредит тобою!
*   *   *
Компьюторы, процессоры – игра в прогресс!
Все – суета сует и отвлекалово!
Поэзия – есть посох и сума.(А.эС.)
А все, что сверх того, то – от лукаваго.
*   *   *
Печататься? Печататься не хило!
Но, канув в лету, сопли подотри! –
Ушли к бессмертным восемьдесят три
Неизданных трагедии Эсхилла.
*   *   *
Горе – от ума. Талант – от бога.
Деньги – от лукаваго. Успех
на большой валяется дороге,
как разбитый рыцарский доспех.
*   *   *
      Устаревшее
Что слава? Яркая зарплата,
успех у дам, спецмагазин.
Загранпоездки, лимузин...
(Хотя, конечно, и заплата!)
*   *   *
«Что есть поэзия? – спросил меня ученый. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?»
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
*   *   *
Июньским утром рано мир - нирвана!
Лишь затаи дыхание, замри -
и отразятся в капельках тумана
все родники - все родинки Земли...
*   *   *
Баобабы, умные лисицы...
- Нарисуй барашка мне, пилот!
Все поэты - маленькие принцы!
Им - не интересен самолёт.