Нравится... Не нравится

Как легко было быть мне прыщавым подростком:
Были правила, коим я следовал твёрдо.
А подрос – ощущаю себя недоноском,
Что ни день, регулярно въезжают по морде.

И как Белкин* советовал, щёку другую
Подставляю охотно, симметрии ради.
Да я ржунимагу, вовсе не паникую,
И не так уж изящно противники гадят.

Как Шипилов* сказал: «Правда – сильная штука!»
Проверял, промерял. Сам во всём убедился.
Правда в том, что нужна нам хорошая шутка,
Чтобы в тартарары мир не завтра скатился.

Вот и ручка моя экономит чернила.
Намекает, что надо вернуться к сонетам.
Может, просто она на морозе застыла?
Или шутит над самозабвенным поэтом?

Психологию зная, страдаю невольно,
И порою совсем становлюсь безутешным:
Кто не любит себя, тот психически болен,
Тот, кто любит, зараза, - объект для насмешек.

Где баланс? Как найти? Как бы не сковырнуться,
Ожидая подсказки, пинка иль совета,
Чтобы нравиться всем, как мне нужно прогнуться?
Есть вопрос. Только как бы дождаться ответа?

Раздербаненный мозг закипел эфемерно,
В рифмах роясь, по парам слагая, натужно.
Быть читаемым – клёво и закономерно,
А понравиться, в принципе, нах мне не нужно.

Я не красная девка на выданье, верно?
Да, возможно, когда-то заметит издатель
Мыслей ток, а вернее – движение нерва.
А пока… Пусть со мной разберётся читатель.

*Белкин Игорь – выдающийся эстонский русскоязычный поэт современности
* Шипилов Николай – питерский поэт, давний знакомый

20.12.08