Потоки дня

Наверное, романтично встать за пол часа до рассвета, потянуться, увидеть за окнами искры света в домах соседних, сугробы снежные на скамейках...  Под одеяло лезть уже не охота. Хочется утра. Уложить себя в формочку - не растекайся, девочка, не ворчи... ну подумаешь, веки как кирпичи, ты открой окошко и в улицу покричи, поворчи хорошенько, счисти нагар с свечи... А теперь  ищи днем с огнем. Чего? - да сама как всегда не знаешь. Не растекайся девочка,  на рыдай слезами,  держись, молись, иди делай, делай - надо. А кому же сейчас легко? Где-то на повороте этой прямой между "я не умею" и "кажется далеко" рождается новый день на каменной мостовой. Рождается первый снег, рождается первый вздох, шепет и рокот слов в водопаде шума, словно дыханье теплое между губ, тонкий звук в просвете холодных труб.
Под вечер ты оглянешься, увидишь следы по снегу, а на снегу увидишь сосновый сруб и желтых, пахучих стружек морскую пену в прибое дня. И думаешь: наверно оно не зря... Падаешь на кровать, зарываешься в одеяло, вздыхаешь мято и,  конечно, чуток  устало... Перед сном мечтать тебе не престало...  Ты уснешь, отчетливо понимая, что встенешь завтра сонная, чуть живая... Но главное, чтобы снова была заря...