Белый, хохлатый, весь меховой-кружевной,
В синем-пресинем, в безоблачном - крохотным выстрелом.
Что же ты делаешь, голубь почтовый, со мной,
Носишь и носишь мне вести из небушка чистого?
Что я должна прочитать на кленовых листках,
Жарко цветущих, в отточиях влажного бисера?
Как я смогу удержать в задрожавших руках
Письма и письма в бесчисленных знаках, в бессмыссленных?
Мне не поможет сентябрьский, в подпалинах, сад,
Прямо к ногам моим тихое яблоко катится.
Голубь, ребёнок, лети, мой хороший, назад,
И на словах передай: "Адресата не значится."
Почта
© Copyright: Светлана Куралова, 2008
Свидетельство о публикации №108121900413
Свидетельство о публикации №108121900413
Рецензии
С ума сойти...
Очень понравилось, суть только выразить не могу. Всё на чувствах. Спасибо.
Ольга Лорай 02.02.2010 01:38 • Заявить о нарушении
Очень понравилось, суть только выразить не могу. Всё на чувствах. Спасибо.
Ольга Лорай 02.02.2010 01:38 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.