Молитва

   

Какие пишутся стихи,
когда подвластна я стихии,
когда дамокловы мехи
уж заработали, а конники лихие –
мгновенья быстро понеслись.
Кричу: «Остановись! Остановись!» -
мгновенью счастья, мгновенью сна,
где все как раньше, незамысловато,
где тот же ты, где та же я,  и та весна,
и я люблю тебя в стократо.
Где все так просто и знакомо, -
в беде совсем иной настрой, -
что ж, по Вселенскому закону
мы счастье выбрали с лихвой!
Прости! Я так тебя любила.
Прости! Я многого ждала…
А жизнь в колокола все била, била, -
я не брала, - я все дала! Дала! Дала!
Прости! Не нужно было
тебя так искренне любить,
так холить, так беречь, так умиляться, -
теперь тебе так долго, долго жить,
и одному со всем справляться…
Прости! Я не могла - не до конца.
Прости! Я не могла - не долюбить
до ручки, до черты, изнеможенья, -
не знал ты, что из-под венца
несём пожизненное осужденье
на любовь, которая всегда спасала,
она, поверь, потребует теперь
служенье вечного вассала –
пред страхом горестных потерь...
Но, может быть, не все потеряно еще?
Но, может, может так случится: 
твое такое сильное и дерзкое плечо
способно с этим демоном сразиться?
Ты любишь так спокойно,
порой, мне кажется, задумчиво и зло,
затем неистово, необъяснимо, непристойно,
и в то же время…  отрешенно-высоко.
И вот за эту неземную страсть,
за это неземное поклоненье,
быть может, вся Святая Ипостась
дарует мне сегодня исцеленье!