Москва и пьяное одиночество...

Чужое окно.… За ним Москва…
И я одна, уже дохожу до дна.
Она уже  спит  там,
В одиночестве как всегда.

Я ей что-то пишу
Она делает вид, что молчит,
Я не пойму,
Отчего она, молча, кричит.

Сижу одна,
В руке бокал…
Какой по счёту?...
Тихо в зал…

А там не ты,
Ты спишь одна,
Ты боишься любви,
Избегаешь меня.

Я одна, на окне,
Подо мной вся Москва.
Я пьяна, открой дверь,
Спаси от бреда меня.

Ты изменишься вся,
Но не придёшь.
Ты будешь одна…
И я пьяна до утра...

Ты купишь зонт,
Спрячешь лицо.
Глупое существо,
Зачем мне оно?

Пусть всё было грубо,
Спасли литры, пили.
Неловко смущались.
И вообще, разве было?

Разве мы где то были?
Каждый по своим одиноким машинам,
И вдаль, по пустым
И молчаливым квартирам.

Ты где то сядешь,
Потом вспомнишь,
Выпьешь, уснёшь
И почти всё забудешь.

А я скрашивать одиночество,
Разбавлять пустоту на душе,
Куда-то на окраину,
Где совесть ночует уже.

А потом в центр,
В чужие объятия,
А может в родные
И вовсе без всякого платья

Закурить, выпить покрепче,
И заново, снова подальше
С кем-то до утра в машине,
Уже не в одинокой квартире.

А смысл… Ты боишься,
Не любишь… Ты одна.
А я на чьём-то окне холодном.
А под ним всё та же Москва.