История одного поэта

Льётся струйка из кувшина,
Вьётся тоненький дымок,
Так без скальпелей, зажимов,
Зарождается стишок.

Как поэзия капризна,
Рифма – статика словес,
Математика эскизов,
Метафизика чудес.

Ротор-статор, груз-пружина,
ускоренье колеса,
Контур слов корней – вершина,
Окончанья – полюса!

Мозг работает, - машина
подбирает нужный слог,
В такт фигурного нажима
Под фрезой – резной брусок!

Так по стружечке, по стружке,
Появляются на свет,
Строки – стройные подружки,
Обживают дом – куплет.

Мысли автора как птахи,
Сонмом кружат хоровод,
Ищут выход на бумаге,
Порождая новый плод.

Он пока еще не зрелый,
Он еще совсем зелён,
Только что-то закипело,
В мыслях автора. Влюблён!

И плескает на папирус,
Кипятком горящих чувств,
- Нате!, пейте страшный вирус!
- Ах, какой манящий вкус!

Слог как сот, а мысли-пчелы,
В стройке сотовых ячей,
Зреет плод в тоске весёлой,
Больше-больше кирпичей!

Хлещет огненной нагайкой,
Муза автора в чердак,
Суетятся пчёлы стайкой,
Ведь она сказала – Да!

Смех, вечерние прогулки,
 И презрел он как грехи,
Затоптал в душе окурки
- Свои ранние стихи.

Словно вспять включился реверс,
По-иному льётся труд,
Разыграл в словесный тетрис,
Свой прощальный он дебют!

Свадьба, белая машина,
Унесла их в новый мир,
…А за ней пришла рутина,
Муза – больше не кумир.

Сколь так было?, он работал,
Он не помнил, ел и спал,
- Банку пива по субботам,
В понедельник вновь аврал.

Потянулись жутко годы,
Он любил её, отнюдь!
Только больше на погоду,
Не давался, жаль, этюд.

Мысль как будто заржавела,
Зажевала спицы, ось,
Плод разбился, перезрелый,
И осталась только злость…

Разогнался он под двести,
Стрелку ровно положил,
Задрожал на шее крестик,
Только Бог его простил…

Знать, видать ещё не время,
Значит, Музы просто нет,
Не стегает больше в темя,
...умер маленький поэт...