Порт...

В одном совсем не тихом океане,
А даже атлантическом слегка,
Был порт, совсем обычный, с кораблями,
И проблесковым светом маяка.

Там пароходы брали в трюмы cargo,
Кидали в чрево топлива,  еды,
И лоцманы по полустёртым картам
До чистой провожали их воды.

И иногда, нередко, так бывало,
Что уходил последний пароход,
И жизнь в порту надолго замирала,
Пока случайно кто не заплывет.

Всё потому, что этот порт неблизкий,
Хоть в нём и был большой морской причал,
А пароходов собственной приписки
Он не имел. Ну, просто, подкачал.

И по ночам в порту бывало странно:
Блистал маяк, указывая путь,
Шумели волны, но молчали краны,
И на пять миль – и чайки не спугнуть.

И старый порт, философ, и любитель
Круизных лайнеров и белокрылых яхт,
Готов был в эту тихую обитель
Пустить любой контрабандистский фрахт.

На рейде ли, у стенки, на приколе,
В порту всегда быть должен пароход.
Чтоб одиночество по чьей-то чуждой воле,
Не замутило чистых, светлых вод…
...
….
Что ж, Одиночество… С него и "взятки гладки",
И свойство нам известно уж давно:
Не делится без дробного остатка,
Да, и в остатке
Всё равно
Оно…