Холодно

В жизни так бывает. Порой, прижмешься разгоряченным от мыслительного процесса лбом к холодному стеклу, и уставишься на улицу. А там осень - поздняя. Да такая поздняя, что позднее уже некуда, дальше только зима. Зеркала на лужах. Деревья стоят голые, мрачные. На ближайшем тополе один только листочек остался – бедняга. Скорчился весь, почернел и не хочется ему место насиженное покидать, а надо. Налетел порывистый ветер и закружил в дьявольском танце тысячи колючих снежинок. Пасмурное небо плотным свинцовым куполом накрыло весь город.
Воскресенье. Утро. Часов восемь, не больше. Тишина. Пустынные улицы. Даже дворовые собаки и те забились по своим углам. Ветер, уверовавший в свою безнаказанность, нахально сорвал с соседнего балкона какую-то тряпицу. Красиво летит, завораживающе. Проводишь ее безучастным взглядом, пока та не скроется за углом, и вздохнешь тяжело. Набросаешь двумя, тремя беглыми штрихами маленького человечка на запотевшем стекле, улыбнешься. 
Потрешь онемевший от холода лоб. Бросишь прощальный взгляд в пустоту. Да и сотрешь со стекла одним размашистым движением “обреченного человека”, словно и не было его никогда.
Плотнее закутаешься в старенький выцветший плед и поплетешься спать. Ляжешь, укроешься с головой, подтянешь колени ближе к подбородку, обхватишь их руками и, смирившись с неизбежностью, устало закроешь глаза. 
Утомленный ветер, свернувшись калачиком, поднимет беззаботную стайку листьев и нехотя погонит ее по пустынным улицам.
На стекле не осталось и следа от зарождающейся жизни простого Homo sapiens…
Осиротевший листочек падет под натиском неукротимой стихии и подхваченный ее равнодушной мощью отправится в свой последний путь…
Холодно…