Не разбирал я в детстве пистолеты

Не разбирал я в детстве пистолеты,
И не любил играть, как все в войну.
И всё мечтал, что буду я поэтом,
Чтобы писать про солнце и луну.
Я не любил, когда терзали кошек,
Когда дразнили дворовых собак.
Я был для всех примерным и хорошим,
И избегал всегда ненужных драк.
Но вот настали годы роковые,
Пришла  война, затем и лагеря.
Прошли года мои не фронтовые,
Но я запомнил утро декабря.
Тот день был свеж, снег кружит  над землёю,
А я с утра, на лекцию спешил.
Вот из машины серой вышли двое,
С тех пор не видел я таких машин.
Потом меня водили на допросы,
А за окном синели вечера..
И сизый дым прошёл из папиросы,
И мчались буквы, из его пера.
Потом сокамерник говорил, что вышка,
Я враг народа, враг своей страны.
Другой товарищ, говорил что слишком,
Дела такие вовсе не важны.
А в кабинете шелковые шторы,
И абажур склонился над столом.
И продолжались наши разговоры,
О настоящем, да и о былом.
А утром вновь приходят конвоиры,
Я слышу их дыханье за спиной,
И каждый миг прощаюсь тихо с миром,
И жду последний выстрел роковой.