Увенчан праздничным плюмажем,
Стоит с разбитым фюзеляжем
Мой шестикрылый самолёт,
Загоревал его пилот:
Ему мерещатся полёты,
В салоне длинном запах рвоты,
Людей святая простота
И высота... И пустота.
Душа орёт, душе неймётся,
Так что ж пилоту остаётся?..
Вшить бубенцы и в хвост и в гриву,
Чтоб жить и умереть красиво,
Дойдя приличия нарушив,
До слов не мальчика, но хуже,
Раз в жизни Волгу переплыть
Иль, на худой конец, прослыть
Средь раков рыбой на безводье:
Страшнее грех червоугодья;
А перед сном, глотнув из фляги,
Опять в чернилах и бумаге
Искать лекарство от бессилья
Расправить слипшиеся крылья...
Проходит ночь, а мы несчастны
Всем тем, что мы понять невластны,
И шепчет ветерок осенний,
Что жить нельзя без потрясений.
14 августа 1997 года.
Самолет
© Copyright: Александр Строев, 2008
Свидетельство о публикации №108121702287
Свидетельство о публикации №108121702287
Рецензии