Композитор

За старым роялем,  в печали,  забытый
Мечтал и любил, молодой,  композитор
И, голос,  пространства в дрожащие ноты
вплетал, как узор, из душевных, волокон

Горела свеча и, таинственным, светом,
огнём торжества трепетала под ветром,
жемчужиной слёз, в чёрном бархате, фрака
Скупой госпожи молчаливого мрака.

Маэстро любил, но любил безответно.
Как любят немногие : прямо и честно,
то робко, то смело, то самозабвенно,
но всё же любил и любил - откровенно.

Он был покорён-побеждён её властью,
её чистотой и пленительной сластью,
но камень в груди, молодой, королевы,
под веками лёд, и опасность - пантеры.

Несчастный маэстро любил - герцогиню,
не просто, как женщину, нет - как богиню.
Надеялся, верил, стремился и всё же,
умом понимал, что она, не доступна,
в ней кровь королей, кровь великих - де Лоржей,
и он, не достоин ответного чувства.

Кто он, кто она, неужели не ясно,
что это мираж,и что это - - напрасно.
Вокруг пустота. Он один. Он не нужен.
Он слаб. Одинок И в страданье погружен.

И, пылкая, страсть в знак немого протеста,
в дыхании ночи, как в трепете взмаха,
в ранимую душу, и в сердце, маэстро
впивалась осколками, липкого, страха.

А, он, как безумный - божественный гений
топил в голосах, своих, смутных сомнений.
На чёрных кострах, ненасытных, пожарищ
сжигал перламутром, раздавленных, клавиш.
Как ночь коротка, для него она - вечна,
мучительна боль, ведь она бесконечна.

Как пламя свечи в, жадном, зеркале ночи,
как сон тишины, но разорванный - в клочья,
как капли вина в, недопитом, бокале
лилось торжество, его, чёрной печали.

Вокруг пустота, и нетленное - чувство,
как тайная грусть и, как святость искусства.
Сгорала душа, но как Феникс - из пепла
опять восставала в дыхании ветра.

Пронзала. И сквозь, черепичные, крыши
взлетала, как птица, всё выше и выше.
И, в позднюю, осень и, в жаркое, лето
была влюблена, как и он - без ответа.

Душа обнажалась, душа трепетала,
ползла на коленях и, вновь, восставала.
Молилась, клялась, и на бархат надежды,
роняла мечты, как простые, одежды.
Была необъятна, ей не было места,
в груди, в небесах, ей везде было тесно.

За старым роялем, с мечтою - разбитой,
сгорал, от любви, молодой, композитор.
Божественный гений в объятиях мрака....
Маэстро был слеп...Беззащитен...
Он плакал.