Городок

Очнувшись от живительного света, припомню, где я не был столько лет.
И в кассах изнывающего лета я выцыганю в прошлое билет.

Ликующий покатится гудок, и выплывет перрон ему навстречу –
таксистами, цветами, южной речью. Ну, здравствуй, дорогой мой городок!

Ты мало изменился с давних пор. Меня  тут узнают седые камни.
Как в омут, я нырял вот в этот двор и судорожно выгребал руками.

И, взглядом обходя ее окно, слонялся во дворе благоговейно,
где грохали костяшки домино. Где приз по кругу двигался – вино,
глоток переходящего портвейна.

Все то же нынче: небо, знойный день. И столик под грибком. И та мансарда.
Матерый клен выгуливает тень, пятнистую, как шкура  леопарда.

Все так. И все же что-то тут не то. В родной глуши, почти что деревенской,
теперь за мною не следит никто,прикрывшись паутиной занавески.

Сражаются годки осатанело в "козла" и матерятся сгоряча.
И явно никакого нет им дела до пришлого седого москвича.

До 2007