в разверстое небо тычет свой факел
исполин в панталонах Колумба,
личинки неведомых насекомых
притаились в углах,
притворяясь
черными
пластиковыми мешками;
морозоустойчивые модели
теперь в дефиците, не то что прежде
(а помнишь, бывало
десяток-другой набрать было плевым делом);
потом — как в старом кино, где пленка местами истлела
(восстановить бы надо, да целлулоид
в пальцах крошится, превращаясь
в черт знает что)
уцелевшие эпизоды
титры,
the end,
тишина;
и вот —
слон танцует на моем языке.
***
© Copyright: Ворон Александрович, 2008
Свидетельство о публикации №108121600282
Свидетельство о публикации №108121600282
Рецензии