Неоконченный финал

                Тени в сумерках, шорохи, блики,
                Чей-то шёпот, движение, скрип.
                Преступление? Факты, улики…
                Стоны, всхлипы и сдавленный хрип...

                Очевидцы, зеваки на улице,
                Суета, звук сирены... и дрожь...
                Темнота, в ней как раньше почудится,
                Что всё это неправда и ложь.

                Так рождается палитра замыслов,
                Лишь у тех, кто не спит по ночам.
                И от новой идеи так радостно,
                И уже не сомкнуться очам.

                Детектив, триллер, или история,
                Он ещё не решил, подождём.
                А сюжет для банальной лавстории
                В лужах он начерпал под дождём.

                Как калошей дырявой и старою,
                Кашалотом раскрыв свою пасть,
                Его туфля, такая усталая,
                Угодила под занавес в грязь.

                Чем же кончилась эта фантазия?
                Да, открытым остался финал...
                «Не финал, а одно безобразие!» –
                Так в сердцах некий критик признал.