гроссное

Запах войны обжигает нос.
Георг Гросс вышивает
Крестиком на груди; выживает
В условиях рая. Моисей, иди.
На тебя не позарится крокодил.
Хватит сил, чтобы расплавиться.
Этот бог идеален. Иезуит –
Простит. И цветет Мумми Дален.
Георг Гросс до конца выжимает газ;
Водолаз, задыхаясь, об этом не знает.
Запах войны проберет до кости.
Как ни крути этот мир – помрет.
Вышивка белым крестом по венам.
Офигенно! В сплетениях хромосом,
В каждом из нас ноет, не угасая,
Босая революционная бойня.
… если чувствуешь, что не нужен – вон.
Пардон. Я не знаю, что такое «фьюжн».
Я не знаю, чем Апокалипсис лучше культа,
И чем Чемульпо интереснее душа.
Я не знаю, чем Георг лучше Игоря.
Может, выгорело. И стало похоже на торг…
Я дергаюсь, как акробат, стоя на канатах.
Этот запах – просто не дает покоя…
…мокрая, хоть выжимай меня.
В снег меня! Под трамвай!
Как по команде выстроить в ряд.
И наугад – выстрелить.
Разлететься крестами в чужие глаза.
Полоса фронта все шире.
Граница размыта, если снять очки. Медленней.
Армия хемулей начищает сачки…
…крокодилы взбунтуются, когда Георг Гросс
во весь рост двинет на улицу
армию белозубых рубах и филифьонок,
и телефонов, повешенных на проводах.