Все девять муз ко мне пришли.
Со мной сидели до зори.
Стихи лились из-под пера.
Но это музы,а не я.
Я тоже что-то там писал.
Бывало,что-то сочинял.
И мне казалось,вот строка-
Как будто бурная река.
Случалось рифма ничего.
Ей подставлял своё плечо.
Она ж соскальзывала вниз,
Строкой цепляясь за карниз.
Я музу тискал между строк.
Она куда-то ускользала.
Я от волнения занемог.
Но музе это было мало.
Я ей кричал-отдайся мне!!!
Отдайся прямо на столе
Среди тетрадей и чернил.
Среди всего,с чем я творил.
Она опять скользнула вбок.
Какой же это был урок!
Поэты-милые мои...
Вы ощущали пик любви.
Вы достигали "тех" утех,
Когда с ней совершали грех.
А я не смог её постичь.
Мне просто остаётся жить
И наслаждаться той строкой,
Что написал поэт "иной".
Я не завидую "иным".
Мы эти строчки все храним.
И в час,когда застанет грусть,
Мы их читаем наизусть.
Признание
© Copyright: Болото, 2008
Свидетельство о публикации №108121504290
Свидетельство о публикации №108121504290
Рецензии