Осень горькая родина...

Осень – горькая родина всех перелётных птиц,
Лес с очевидно меньшим количеством единиц.

День, уместившийся в памяти, ночь на свечу длинней,
Приторность яблок, густо нападавших у корней.

Кислая вонь мужика, пейзанки, дары полей,
Город, торгующий бренным телом своих аллей.

Воздух теплившихся надежд меж оконных рам,
Ветер, в тыл заходящий летним беспечным снам…

Потереби за канву монотонный стук
Молотка в вишнёвом саду, сердца, отбившегося от рук,

Липнувший воск, задубевший в янтарный лак,
Сквозь наведённый лоск – пощупай, он будет как:

Берег, и дальше – тянущие на другой
Муки обрыва, развёрстого под дугой,

Краткость в реке зарифмованных перистых облаков,
Овраг, берущий начало из родника стихов,

Плач по увяданью поры, мода по той поре,
Красные тельца жуков-пожарников, греющихся в коре,

Фортепьянный концерт для вокзала,
                школьник в пустом дворе,
Долгоиграющая пластинка мысли
                в пресловутой игре.

Да – сказавший под руку певец,
                художник – в немом родстве,
И под занавес временный взгляд на солнце сквозь огрехи в листве.