Холодно. Зябко..
Уже не тревожит
Ничто...
Пустота
Вкруг меня и.. внутри.
На ветре колючем
Полощется тряпкой
Безмолвной
Душа...
И... нет никого
Кто ей может простить
Владельца,
Который и сам не в ладу
С собой и с другими...
Наверное я
Крайней формы романтик,
Фанат. Нет, безумец!
Не всё ли равно?..
Нет смысла в укрытьи
В ракушечной черни,
Коль я на свету
Всё равно что в плену...
Лишь холода дрожь,
То не шкуры спасенье.
Прощенье любимой,
Иль той кто была...
Ещё ощущаю дыхание хлада
И ёжусь под ветром,
Но это пустяк...
Ведь знаю - Харон увезёт
Меня в Лету.
Плевать!
Не мудрец, но навряд ли дурак..
17 ноября 2008 г.
Холодно, зябко...
© Copyright: Серик Кульмешкенов, 2008
Свидетельство о публикации №108121300847
Свидетельство о публикации №108121300847
Рецензии
