Читая Булгакова...

 
 Стал я Мастером. Последний
 Штрих положен на холсте.
 У дверей моих с обедни,
 Челядь мнётся в духоте.

 Слух распущен, что шедевром
 Жизнь расписана моя.
 И толкётся, чтоб быть первым,
 Репортёров толчея.

 Дверь балконная открыта.
 Сумрак снизошел с небес.
 Молча входит Маргарита,
 Азазелло, Кот и Бес.

 Подмигнув лукавым глазом,
 Кот снимает ткань с холста
 На котором безобразно -
 Пятна, линии, уста...

 Вскрикнула тут Маргарита...
 Кот прошамкал: "Знамо, жись!"
 В центре полотна - пришита -
 Тоненькая рукопись.

 Недописана. Зашита.
 Текста не увидит свет.
 Вся из боли и ошибок.
 Благозвучия в ней нет.

 Только Бесу интересна
 Мысль забытая моя.
 Говорит, что книга - честно -
 Сменит эру бытия...

 Ночь прошла. Щенком побитым
 К ногам ластится рассвет...
 Поцелуем Маргариты
 На щеке помадный след...

 И как прежде, на средине -
 Чистый холст, мольберт и краски...
 Челяди нет и в помине...
 Репортёры... Враки? Сказки?

 11.04.2007г    A-V-A