Ах, милая, какой печальный день!
Уходишь ты. Вокруг цветенье мая.
Упрашивать не стану, я - кремень,
Твоё решенье с честью принимаю.
А это что?! А это... гроб,
Предел фантазии, сознанья лучший друг,
Он изобилья мудростей бездонный рог,
Венец искания волшебных рук.
Он высшее творенье духа,
Вручную полирован он не зря,
В нём мысль шумит, как в ракушке у уха,
Лежи и слушай, и взойдёт заря.
Попробовать? Ну, хорошо, но только раз,
Вкуси прощальность дара,
Не выставлю такое чудо напоказ,
Но ты, поверь мне, будешь рада.
Я нежно крышку опущу, запру запоры,
Нажму на кнопку. Сладок миг, как мёд.
Твой звёздный час, родная, пробил!
Опустится гроб в подпол и в углу замрёт.
Прощай, любимая, теперь ты - номер восемь,
Увы, свод правил гибелью чреват -
Меня никто не может бросить,
Бросают слабых, мне кричат "Виват"!
Номер 8
© Copyright: Пётр Живоглядов, 2008
Свидетельство о публикации №108121302571
Свидетельство о публикации №108121302571
Рецензии