Настоящее и Будущее поэта

До черта вертлявых строчек,
Избитых и надломленных снуют.
Возиться с ними -
                моей нет мочи!
Я, как парашютист, потерявший парашют.

Я -
    как поэт. Снующий в ночных клубах.
Сжигающий и сердце, и себя.
Виснущий в каменьях, золоте, паскудах,
Глаза своей шершавой пестротой рябя.

Таких фальшивок - столько, что не счесть!
Презрением хочется  облить их рожи!
Да не хочется марать -
                еще оставшуюся честь,
Хотя мы с ними и похожи.

Мне хочется быть честной до конца.
Я не хочу плеваться ядом в душной комнате,
А на площадь выйдя -
                изображать творца,
Живущего средь мерзости и похоти.

И быть поэтом, может, мне не суждено.
Но мелкий стих, проникнутый печалью,
Всё меньше смахивающий на говно
                Той фальши,
                хоть кого-то ранит.

И со звездой в руке, махну вперёд!
Волоча границы русской Лиры,
Я проложу кому-то путь - в народ,
Путь самоотверженный, и для меня -
                погиблый.

И снежный ком таинственных познаний
От брата к брату, от сестры к сестре
Ворвётся, разобьёт окно, но !
                в потоке брани
Найдётся тот, кто дерзость смеет молвить:
                "Прикоснусь к тебе!"

И этот человек, хранящий мудрость Божью,
Поэтом возродится на земле,
Не будет он марать детей -
                ложью
И будет вестником сердечным в рассевАющейся мгле.

Я верю!
       Я верю в лучшие погоды! 
Ни в дождь, грозу иль чёрный-чёрный снег,
Я чувствую, что будут ещё годы,
Устланные коврами радостных побед!

А кто их приведёт?.. Всё в наших силах!
Нам только чернильное сердце дай,
Оно нас приведёт туда, где на могилах
Пишут печально-мёртвые слова.

Как только заалеет розой чудной
В груди животрепещущее сердце -
И мы свернём! Свернём с дорожки блудной,
Придя туда, где нам дадут погреться.