Аргентина - Андрей Бондаренко

Ла-Плата – река, где не видны берега.
Незнакомые звёзды – играются с полночью.
Волны – цвета старинного, давно нечищеного столового серебра…
Лентяйка – местная горничная…
Ночью – не уснуть – в гостиничном номере:
Что-то постоянно – шуршит по крыше.
Шуршит – по стеклу и по подоконникам.
Всё шуршит и шуршит…
Что это? Темно – ничего не вижу…
А утром, распахнув окошко, понимаешь:
Может это – вам покажется странным,
Но везде и всюду летают -
Миллионы лимонных листьев, опавших с платанов…
И многое – понимаешь…
Танго – звучит из каждого раскрытого окошка.
На улицах – нищие играют на скрипках…
Сосиски в тесте, виноградная граппа, упитанные уличные кошки,
Молоденькие девушки, одетые только  в улыбки…
Везде – портреты Эвиты Перрон,
Она  умерла – лет  восемьдесят назад.
Ну и что из того? Каждый трамвайный и троллейбусный вагон
Демонстрирует вам – её незабываемый взгляд,
Её милое – лицо…
Она умерла в возрасте Христа,
И весила при этом - ровно тридцать три килограмма.
Аргентина тогда застыла и ждала:
Когда же она воскреснет? Великая Дама…
В золотистой луковой корочке – аппетитные кусочки асадо.
Лукавые чёрные глаза – за столиком напротив.
Извините, милая сеньорита, но я срочно уезжаю:
Больно уж она грустна – аргентинская осень…
Вы не были в Аргентине?
Не бродили по улочкам Буэнос-Айреса?
Мне вас жаль, господа и товарищи:
Ни об этой Планете, ни о настоящей Жизни, в частности,
Вы, собственно, ничего и не знаете…