На кресле Вашем старый плед,
Камин растопленный горит,
А вы, вы у окна, где лунный свет
Вы сами здесь, а мысль парит.
Журнальный столик у огня
На нём свеча погасшая стоит
Забыта, как заботы дня
И лунный блик в окно сочит.
Вдруг лунный свет, как чей-то след
Пройдя по комнате к столу
Бездумно высветив секрет
Застыл, обезумевши, на полу.
Луна, отбросив блик и краски
Читала стих, там, на листе бумаги
То наяву, не где-то в сказке
Прочтенный Вами как в дурмане.
Очнулись вы и подняв лист,
Присев, шептали у огня,
«О, как ты добр, ясен, чист
За что возносишь так меня»?
За что возносиш ты меня...
© Copyright: Ахтамьянов Амир, 2008
Свидетельство о публикации №108121100873
Свидетельство о публикации №108121100873
Рецензии