Обрывками мысли

"Я лежу воскресным утром,
Свесив ноги с потолка..." (с)

Фотографии в ряд расставлять безыскусно,
Сон вводя в подсознанье, как верный наркоз.
И бегущей строкой: "Здесь, наверное, пусто",
Чередою мгновений в пружинах волос.

Очень странно смотреть, как сжимаются пальцы,
Безуспешно хватая свою пустоту,
Причинив себе боль, забывать рассмеяться -
"Знаешь, я ведь теперь н и к у д а не уйду..."

Из-под пола кричат: "Не ложись на бумагу!".
Сколько строк в моей жизни? И сколько в ней рифм?
Головная болезнь, отступи на полшага,
Или - ну, хорошо - хочешь, поговорим?

Я - таблетка от скуки иль нечто иное
(ведь сама пью таблетки без риска не жить)?
"Как ты нужен сейчас!!!" "Абсолютно спокоен,
Доктор, знаете, этот - способен любить".

Меланхолик смеется и тычет глазами,
"Не смотри на него, ты же видишь, он псих.",
Я киваю и плачу скупыми слезами -
Разве он виноват? Чем он хуже других?

"А она абсолютно теперь адекватна" -
Говорят тебе, справку кидают на стол.
Веришь... только я буду еще многократно
Притворяться больной. Чтобы ты не ушел.
10.12.08