Немой поэт

Безмолвный странник резал сон –
Он путешествовал по свету,
Забыв родных и отчий дом,
Внимая лишь своим советам.

Его глаза стремились ввысь,
Их бездна души покоряла,
Их чернота собой пленяла,
Им девы в верности клялись;

Его спокойный, томный взгляд
Всех пронизал насквозь, как шпага,
И черный, как глаза наряд,
И безоглядная отвага…

Он, молча, шел куда-то вдаль,
Стихами путь свой измеряя,
И тень его, как он, немая,
За ним кралась из края в край.

Он был поэт, хоть никогда
Стихов своих с трибуны громкой
Он не читал – его Судьба
С рожденья сделала безмолвным.

Но в звуках не было нужды –
Неистовой, огромной силой,
И глубиной, и страстью милой
Были стихи наделены.

И вот однажды, о, Судьба!
Он увидал на встрече светской
Одну особу, чья краса
В тот миг его пленила сердце,

Он стал безумен от любви,
И ей писал не уставая,
Всю боль и нежность изливая
В свои беззвучные стихи.

Но тайны мрак оберегал
Его от личного свиданья,
Поэт любил, поэт не спал,
И каждый день сулил страданья,

Он не хотел себя назвать.
Зачем? – Он сам не знал наверно,
Но через восемь дней примерно
Он даме перестал писать.

Сказали слуги, что с зарёй
Он этот город необычный
Оставил за своей спиной,
И, молча, вдаль ушел привычно…

<***>

Быть может, вы когда-нибудь
Поэта встретите немого,
Так знайте: он умней любого,
Кто полюбив бы, бросил путь.
2008