Уходят, вижу, они уходят.
А я цепляюсь, а я держу.
Я знаю, может, прицел наводят
За то, что этим не дорожу.
А что мне это, таким же цветом,
Такой же палкой, но чуть сильней.
И с каждым новым моим рассветом
Я чуть зарёванней, чуть старей.
А вы, на ушко ему скажите.
Его прощаю, учись балбес.
Лети, о птах, как орёл в зените.
Как пуля-дура, осечкой в лес.
Лети, не ведая этих трещин
Я их не трону, не расколю.
Расправлю плечи, хоть ветер резче.
Ты моешь руки - я кровь люблю.
Ты моешь руки
© Copyright: Такая Сякая, 2008
Свидетельство о публикации №108121002541
Свидетельство о публикации №108121002541
Рецензии