А твой сынок под камушком лежит...

Матерям, потерявшим детей, посвящается...



Играла флейта, плакала свирель,
И барабаны рокотали неустанно,
И был такой прекрасный, яркий день.
Тебе же все казалось слишком странным:

Игра теней в ветвях зеленых ив
И в волосах танцующих дриад.
А мягкий свет был сладок и игрив,
И мальчик с флейтой был чему-то рад

И голоса журчали, как ручей,
Переливаясь юностью и смехом,
И парни звали танцевать скорей
Своим же окрыленные успехом,

Весенний дождик ласково стекал
За шиворот веселой ребетне,
По полю ловко юноша скакал
На черном, словно ночь, коне.

Ты видишь, жизнь мерцает и искрит,
Переполняя радостью сердца,
И босоногий мальчуган бежит
На поиски пропавшего отца.

Лишь на твоей щеке слеза дрожит,
И под глазами тени тяжких мук - 
Ведь твой сынок под камушком лежит
И не коснется материнских рук.

Он не проскачет на гнедом коне,
Не сможет сына на плечах катать,
И не признается в любви жене,
И не обнимет старенькую мать.