Сейчас я буду врать стихами

Сейчас я буду врать стихами,
Словами давить чувства так,
Чтобы от них остался один сок.
Этим соком будет наслаждаться мой читатель.
Я пишу, а меня злость берёт.
Как ненавижу я себя за бедные слова,
Которые сам загнал в песенную клетку.
Сколько их перебрать пришлось,
Сколько времени у меня ушло,
Чтобы фонетически правильно
Оно легло на звуки музыки.
От смысла в тексте не осталось ничего.
А его и не было почти там.
Теперь о нежных чувствах в песне говорится.
Во мне кипят другие чувства,
Читатель не услышит в тексте их.
Как ненавижу я себя за лживые слова
На этом маленьком клочке бумаги.
Читатель, тебе нравится словесная белеберда о чувствах?
В ней правды и смысла нет, не надо морщить лоб.
Одни красивые слова уложенные в песенные формы.
Меня от этого тошнит.

А, вот уже прилетел один читатель, на листке сидит
Кыш, не улетает приставучий мух
Подожди немного, в трубочку сверну своё творенье
Узнаешь силу слова моего
На... Получи удар стихами.
Кто ещё желает отведать поэтическую силу?
А, вот ещё один летит крылатый муз-з-з.
На, получи коротенький удар,
В полёте прерван путь любителя стихов.
Кто-нибудь ещё остался?
Размечтался... Нет больше дураков, читать твои стихи.
Как полегчало на душе,
Спасибо мухам, не зря они живут на белом свете.
 
Так, возвращаемся опять к стихам, на чём остановился?
Что радует так взор поэта, устремлённый вдаль?
Два пятна от мух на чистеньком, без слов пока, листке бумаги.
Не прав был Пушкин, мух надо любить и летом.
Как хорошо они слетаются на запах от таких стихов.
А ты их ждёшь с запасом творческого зла,
От нетерпения дрожит рука.
В руке трубочка бумаги из свернутых стихов,
И вымещаешь зло на безвинных мухах.
Нет, мухи для такой поэзии нужны,
Чтобы успокоить расшалившиеся нервы у поэта,
Иначе не сочинить мухобойного творения.
Их надо даже специально разводить,
Чтобы в процессе сочинения
Удовлетворять чувства буйные творца шедевра.

Вот зима грядёт. Что делать будем?
Снежных мух стихами не заманишь.
К поэзии совершенно равнодушны.
Холодны они, поэтому прямолинеен их полёт.
Им нравится, когда про них стихи слагают
И называют мух там образно, Снежинка.
Сама Снежинка ни прочла ни одного стиха сама.
А для чего? Читать, наморщишь лоб, появятся морщинка
Зимняя пора не лучшее время для стихов.
Пытаться можно, толку мало.
В это время года не те летают мухи.

Весна, вот это тема!
И ясно почему, появился первый, свежий мух.
Поэт соскучился, а тут его крылатый посетил.
И закипает творческий процесс.
Как я люблю бродить по лужам,
Вдыхая аромат весны, наблюдать сосулек слёзы.
Видеть сказочный полёт свободной мухи в прозрачной глубине небес.
Чего?
Откуда ты, волосатая, появилась в строчке?
Я хотел сказать, птицу видеть в вышине.
Творчество кипит, творений масса.
Первый мух с весной на крылышках летит к поэтам.

Про Лето я уже сказал, летом мало пишут.
Но мухи здесь не виноваты, это солнце припекло.
Пригрелись все, расслабились и мухи, и поэты
Мух еле где-то прожужжит, рука лениво  дёрнется поэта.

Осень. До первых заморозков ещё куда ни шло
Правда, мух стал злой и опытный,
Предпочитает умереть от мухобойки.
Поэтому в это время больше жалостных стихов.
Как жалко, что улетел последний лист,
Как жалко, что не попал я в муху.
После заморозков другая песня,
Другого плана жалость.
Прощание с увядающей природой.
Никто ни разу прямо не сказал,
Что это реквием по мухе.
Кончаются запасы творческого зла,
Которыми так щедро крылатые в начале осени делились.
Ударили морозы, исчезли музы до следующей весны.

Ладно, хватит.
Как легко из мухи сделать целого слона,
Как тяжело мне врать стихами.