Про любовь

...Ты скажешь: "Жаль, так грустно получилось,
Но я не думала, насколько всё всерьёз,
Да только ничего не изменилось..." -—
И бросишь вслед чуть-чуть, но честных слёз.

И ты поймёшь, как пламенно любил я,
В один из зимних дней ко мне придёшь,
Сухие розы, что когда-то жили,
И их тебе дарил, теперь вернёшь.

Потом к тебе придёт моя записка,
И знаю, будешь ты потрясена.
Читая строки в такт осенним листьям,
Ты выпьешь не один бокал вина.

Букет из роз доставят утром летним.
Ты, верно, скажешь: "От него? Опять?"
Не зная, что подарок был последним,
Бездушно бросишь под свою кровать.

Вот так, всё окончательно решивший,
В последний день весны уйду совсем.
И красный пенный сок, во мне бурливший,
Освободится, выбравшись из вен.

Потом же напишу записку, в ней я
Поведаю, что жизнь с любовью -— ад,
Что я устал, что я тобой болею,
А ты -— не мной.... И виден результат.
Что выбрать я решил освобожденье,
И вскоре, отпустив проклятый свет,
На небесах почувствую спасенье,
Хотя, скорей, пущусь чертям в обед.

Сначала я тебе отправлю розы
И осознаю всё, что не придёт.
Стихи всё лгут, но правды нет и в прозе.
Не живо слово, так как не умрёт.

Весна, что делать? Просыпаюсь с болью:
Ты не со мной, а я который год
Страдаю, плачу, мучаюсь любовью.
Довольно мук, пора прервать их ход...
---
В стихах писать позволено любое -—
Не разберешь, назад или вперёд.
Читаешь сверху-вниз про смерть с любовью,
А в жизни многое наоборот...