Поля, луга лежат не в прошлом –
они лежат поодаль тут,
но изменённы и заросши
они меня к себе не ждут.
Им одиночество так мило,
им так приятен тёмный вал
травы густой, и чья-то сила
здесь верно есть, где забывал
не всё на свете, но который
не час, не день, но год уже
я безразборчиво, как скорый –
на горизонте, на меже –
тот самый поезд устремляюсь
преодолеть последний срок,
посредством коего пытаюсь
я разогнаться. Видит Бог,
что одиночеству помеха
я небольшая, и тупик
не ради горя или смеха,
однако, выгадает крик.
Но в этом поле, в сих лугах,
безбрежных, хочется мне верить,
не обитает в мыслях страх –
боятся некого, а мерить
любовь к тому, кто всё простил
не надо, ибо не измеришь.
Я сам себя уже забыл,
а ты мне только крепче веришь.
3 октября 2002
Один год
© Copyright: Алексей Шевченко, 2008
Свидетельство о публикации №108120902991
Свидетельство о публикации №108120902991
Рецензии