* * *
Вновь подступает средь ночи зима,
белым ложится на чёрную землю.
Равною мерой, что будет, приемлю -
посох ли пОсуху, сУмма ль - сумА.
В мокрую глину, в ноябрьскую стынь
падают конники и пехотинцы.
Мёртвых венков - ярко-дики гостинцы.
Я бы хотел к изголовью - полынь.
Я бы просил на помин принести
ветку полынную, пряно-седую.
Снова вдохну - и почти не тоскую.
Словно не жизнь проиграл я вчистую,
словно заснул на минуту в пути...
Словно заснул на минуту в пути...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2008
Свидетельство о публикации №108120902653
Свидетельство о публикации №108120902653
Рецензии
