Укрыт наш двор
листвою пожелтевшей,
Плющ филигранно на перила лёг.
Для черепицы бурой, покрасневшей,
Закат любовно краски приберёг.
На стёклах осень
пишет стенограммой,
Паркет скрипит, а старый дымоход
Чихает, из камина, как из раны
Огонь уныло изразцы жуёт.
Картины восхищаются собою,
Ковры брезгливо с молью говорят,
В тени задумчиво стесняются обои,
И в канделябрах свечи не горят.
Мой старый дом
Наполнен бывшим детством,
Воспоминаний бродят миражи,
И никуда, от этого не деться
Когда луна стучится в витражи...
Когда луна стучиться в витражи...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2008
Свидетельство о публикации №108120902294
Свидетельство о публикации №108120902294
Рецензии
