Витраж

Отлетало лето, улетело... –
над рекой осыпался витраж.
Может, сразу улететь хотело,
только засмотрелось на пейзаж...

Как-то задержалось, закружилось...
Птицы… Пчёлы… Тополиный пух...
Не свершилась милость – не прижилось,
будто Рай
зажёгся... и потух.

И темно в глазах, и сердцу больно,
и река – что синяя тесьма...
И теперь мне времени довольно,
чтобы ждать
прощенья и письма.






__________________________


Рецензии