Винсент Ван Гог

В Провансе,  в  лучезарном Арле,
Где царствует порывистый мистраль
И солнце отливает желтым цветом,
Винсент писал свои великие полотна.
Вот здесь, под небом Арля,
Душа его слилась с  природой,
Которую любил он беззаветно,
Безумной, неземной любовью.
Здесь написал он все свои шедевры.
В них желтый цвет царил средь прочих красок.
Цвет солнца был его любимым цветом,
И даже звезды на его полотнах,
Сияли, словно маленькие солнца.
У Блока есть такие строки –
«Дневная ночь  объемлет нас.»
Как – будто он писал о «Звездной ночи»,
Прекраснейшем творении Ван Гога.
Да, здесь поэзия и живопись сомкнулись
И, может быть, в такое вот мгновенье
Им создан был чудесный «Сад поэтов»,
Где воплотилась давняя мечта Винсента
О единении художников с природой.
Промчались годы творческих терзаний,
Ему осталось жить совсем немного,
А он писал картину за картиной,
Как – будто выполняя волю Бога.
Но страшная болезнь съедала разум
И пробил час последний в его жизни.
Цвета погасли  в раненом сознанье –
Сначала синий, красный и зеленый,
Потом его любимый желтый.
Он перешел от света к тени.
Палитра сверхъестественного цвета
Вдруг навсегда погасла.
Он умер, но вот здесь, над полем в Арле
Живет душа Великого Вон Гога.