Как бездумно наивны слова...

    Как бездумно наивны слова,
Что писал в дневнике о других.
Эти фразы звучат сквозь года
Словно из уст чужих.
О любви, о страсти, о муках.
Что тогда я об этом знал!
Это были шаги и звуки,
О которых я лишь мечтал.
Как неслышно она приближалась
Моя истина, благодать…
Я теперь с дневниками прощаюсь,
Что бы больше их не писать.
Я когда-то желал перечитывать,
Перелистывать книгу страстей.
Что бы снова и снова испытывать
Чего не осталось в душе моей.
Ныне ж память в слова облекать –
Это крылья не дать ей расправить.
Могу дословно пересказать,
И ничего не хочу исправить.

И время застыло:
Если видел тебя вчера,
Кажется, это было
Ни вчера, ни сегодня:
                Всегда.
Нет тебя рядом,
А я с тобой говорю.
И будто ни на минуту
Не отпускаю руку твою.

Прошлого нет. Всё теперь настоящее.
И памяти нет, есть только «всегда».
Дневники хранят проходящее,
Вечное оберегают сердца.
В них строки любовью записаны.
Их не стереть, не порвать.
Они болью и счастьем пронизаны,
Что бумаге нельзя доверять.