просто будем?

а слова твои бьют, как всегда, поутру, по нутру.
ты и здесь, и везде сам себе и причина, и повод.
я молчу в монитор, а потом, на платформе, стою и смотрю,
как болеть начинает мой город.
не тащи в него эту холеру, замучаюсь же убирать,
и ладони прикладывать, тёплый включая неон.
он дрожит мелкой дрожью, будто просит тебе рассказать,
что вот это тоскливое, скользское - это не он. Не он
и не я. Мы не это. Мы с ним – про другое совсем.
Мы – качели и горки, оранжевые фонари в снегопад.
Много старых деревьев, “возьми половину – я столько не съем”,
километры историй, рассказанных наугад.
поцелуи на крыше, смешки на скамейке, секс у окна,
понимание сказанного на любом языке, даже азбукой морзе,
два бокала, или гранёных стакана – но не меньше, чем два,
смс “видел? – лужи уже замёрзли! :-)”.
Он - весной во дворе бадминтон, ощущенье “пора!”,
по тропинке – до озера, “дождь – это тоже погода”,
мы – в сугробе бенгальский огонь и шальное ура
за минуту до нового года.
этот город - для жизни, для всего, что ещё впереди.
его воздух прозрачен, им бывает и сладко, и грустно дышать.
и поэтому знаешь что? ты звони, приезжай, приходи,
когда передумаешь умирать.